Post #396

Сутки провела то ли во сне, то ли наяву. Как правило, если 50/50, значит, ни там, ни там не побывала. Погружалась в бессознательную дремоту, открывала глаза — где я, кто я, — закрывала и все по кругу. Местоположение получалось определить при помощи громкоговорителей на станциях, а ощущение лимба прибавляла бесконечная вереница вагонов и кричащий ребенок, который достаточно большой, чтобы контролировать себя, но кого это волнует (не его родителей точно). Пейзажи за окном менялись поминутно и не менялись вообще, куда ни глянь — одно и тоже. Те же лесные чащи, кустарники, покрытые испариной, пробегающие вдалеке собаки и одинокие смотрители станций, жизнь которых наполнена встречами и прощаниями, в которых они никогда не принимают участия. Бес-ко-не-чные черные луга, озаренные Млечным путем, на которых поваляться бы, да пройтись, никуда не спеша и не торопясь. В светлое время суток они окрашиваются в зеленый, а бастион звездной ночи сменяется на голубизну высочайшего неба, в котором хочется утонуть. Да, вся эта картина не лишена романтики. Но сколько ни старайся, всегда в ней чего-то не хватает, то ли эпитетов, то ли пространства для кислорода. Может, мы сами виноваты в этом пресыщении — дожили: еще и луга ей теперь не такие, как должны быть. Такие, конечно. С ними вообще все так.