Post #2139

Есть у меня такая практика (Шимун Врочек рассказал мне, что называет ее «расписками», а придумал ее так называть Дима Колодан, да мир странных писателей тесен) — писать каждый вечер что-то. Поток. Десять строк. Мимо нот. Пешком в брод. Вчера написал очередной анти-стих, как пальцы просят: Лимонные отрезы по всему небу Полотнища сданной войны Войны прокисшей, болотной Войны обмякшей, безвольной Войны порочной, довольной Войны убитой страны Красный порезы стягов На черной траве брошены Древки скошены Как скошенная осенняя трава Как сбитые птицы Пламя победы по древкам гуляет Символ победы тепла не дает Плащаница-палатка Двое детей разных родителей под ней У одного кукла без ног У другого дрожат во сне ноги Как пес бежит мальчик за автобусом Как корабль уходит автобус Прижимает нос к заднему окну мама Уходит мама Бежит мальчик Лежит девочка Прижимает куклу Солдат готовит кашу на костре Пригорает каша Солдат смотрит рассвет как телевизор В траве сидит кузнечик Тихо как разведчик Кузнечик слышит треск каши Уснул солдат Ему снится мама Молодая, румяная, зубы белые, смеется Уснули дети Им снится дом Крепкий, прохладный, из окон солнечные зайчики Уснули танки Им ничего не снится И только Родина Не спит Не спит Не спит У ней заворот кишок У ней сто сорок миллионов по лавкам У ней дурная сноха и отчим У ней язык не вмещается в сто тысяч ртов И сто тысяч ртов полны яда И сто тысяч голов отвернуты друг от друга И двести тысяч глаз изрыгают пламя И двести тысяч рук бессильные держать оружие А группировка войск требует И требует И требует Просыпается солдат Угли — его каша Просыпаются дети — промокла плащаница-палатка Отпечатались на ней белые их силуэты Ни тепла, ни радости Зато вечность Вечность стоит, раздвинув кривые свои ноги Вечность мочится на нас рассветом И он, не долетая до земли, превращается в стон #антистихи#япишуэтовосне#писатьбольшенекому#нетинебудет