литературные гении.

иногда мне кажется, что я родилась в неправильную эпоху — душа моя просится в викторианскую гостиную, где разговоры ведутся шепотом, а чувства — пером.

поздравляю, вы попали в книгу, что сейчас читаете. что это за книга и ваши действия?

иногда я скучаю по осени так, как будто по человеку. по ее шороху под ногами, прохладе на щеках, чаю с корицей и разговору, которого давно не было. хочу, чтобы снова пахло листвой и дымом. чтобы пальцы зябли в карманах, и небо было серым, но теплым. чтобы можно было грустить красиво — как только осень позволяет.

иногда самое волшебное — это заварить чай, завернуться в плед и просто слушать, как дождь стучит по подоконнику. никаких планов. только ты и тишина, в которой живет покой.

он отправил ей открытку с надписью: "просто подумал о тебе". без праздников, без даты. в этом жесте было все: внимание, тепло, немного стеснительности. и легкое признание в том, что, может, она живет где-то между его мыслями чаще, чем он сам ожидал.

ее иссиня-черные волосы, разметавшись на подушке, напоминали темные полосы дыма в небе. словно вороны, летя домой, несут на крыльях темноту и звезды. она любила кофе и читать ремарка. думаю, она любила этого писателя даже больше чем меня, хотя, я бы все равно падал преданным пленником сердца к ее ногам. она не сумасшедшая она — искусство.

она любила театр не за блеск софитов, а за то, как реальность замолкала в зале, давая место чужим жизням и своим чувствам.

полюбить кого-то – это все равно как поселиться в новом доме, – говорила соня. – сперва тебе нравится, все-то в нем новое, и каждое утро себе удивляешься: да неужто это все мое? все боишься: ну ворвется кто да закричит: дескать, произошло страшное недоразумение, никто не собирался селить вас в такие хоромы. но годы идут, фасад ветшает, одна трещинка пошла, другая. и ты начинаешь любить дом уже не за достоинства, а скорее за недостатки... «вторая жизнь уве»