литературные гении.

спасибо за подарок каналу, sabrina🤩

обычный полдень в институте. однако, созерцая этот пейзаж, я вот о чем подумал. люди выглядят счастливыми, каждый по-своему. я не знаю, счастливы они на самом деле или просто выглядят такими. в любом случае, посреди славного полдня в конце сентября люди казались счастливыми, и мне было грустно как никогда. казалось, я один не вписываюсь в этот пейзаж. харуки мураками «норвежский лес»

оставьте название двух книг: которая не оправдала ваши ожидания и которая приятно удивила, потому что ничего от нее не ждали.

солнце светит — хорошо, не светит — тоже хорошо, я сама себе солнце.

все когда-нибудь становится тише. боль — тоже. иногда жизнь словно сжимает нас до боли, оставляя едва ли силы дышать. но все это не конец, а только передышка между двумя версиями нас. я говорю это не с высоты прожитого, а из самого центра этого шторма... я тоже там. но верю, что однажды мы посмотрим назад и поймем, что этот период сделал нас сильнее, чем мы могли представить.

проще расстаться с человеком, чем с иллюзиями на его счет.

иногда смотришь на человека и понимаешь: он не просто лжет, он живет ложью, дышит ею. он врет даже тогда, когда правда не принесла бы вреда. даже тем, кого, казалось бы, любит. и это не больно — это мерзко. отвратительно. словно перед тобой не человек, а бездонная трещина, из которой сочится фальшь.

— что такое сердце? — спросила эсмеральда. — это орган, который делает нас несчастными, — ответил квазимодо.

создание, представленное очам моим, было так сверхчеловечески прекрасно, что могло быть послано лишь небом или адом. она не была обыкновенной девушкой, созданной из персти земной и скудно освещенной изнутри мерцающим лучом человеческой души. то был ангел! но ангел мрака, сотканный из пламени, а не из света. виктор гюго «собор парижской богоматери»

я не больна, просто в октябре я чувствую себя так, будто мои внутренности грызут дикие звери.