Это я - Бильченко

БЖ. Семнадцатый год Говорила со скифом, скуфом и шкафом, говорила, сведя скулы - Бодрым ямбом, тугим хореем, пьяной камерой тоники. Ощущала себя бунтарем, рабом, рыцарем, посторонним, Огромной такой любовью и малой толикой, Током без проводов, ангелом и паскудой, То ли бабочкой, то ли скунсом. Говорила, скрипя перьями, семиозис пиная битами, Кляпы фонем сплёвывая из честной кровавой глотки. Ну, какая империя, если не все бабы у вас биты? Бабки спизжены, овцы целы, волчары сыты? Не все Марины повешены и не все Серёги залиты водкой? На Бродского не гони, его ещё нет, потому он кроткий. А по фонтанам течет вино, Ленин - за мир с немцами, Коба из субкультуры прётся в официоз. Керенский тратит гранты, Николай ни на что не гневается, Распутин молится за царицу, молчит Иисус Христос. Ну, какая теперь империя, Евразийская ли, Норд-Ост? Обратно заткни вопрос. Я много чего прошла, много чего видала, Я тебе - не цветы сандала в руках попсовой певицы. Я молчала из чувства жалости, а не из чувства Дао. Но я устала плодить мемы и размножать вирусы. По фонтанам течёт вино, сверхзадача одна - не спиться. И в преддверии залпа ужасной святой Авроры, Когда не могут верхи, не хотят низы, ну, и, дальше, по диамату, Я прихожу к тебе с ироничным, давно отрешённым взором Самой спесивой из содержанок века - Анны Ахматовой, Которая в вечности всё равно остаётся немым укором Всей кутерьме позора, от Троцкого до Невзорова, Которого тоже ещё нет, а в фонтанах течёт вино. Я просила тебя не трогать хотя бы серую зону Моего детства: оно всё видит, ему уже всё равно: Плывет по вину бревно, зомби идут на зов до самого горизонта. 18 марта 2016 г.

Рекомендую. Один из лучших современных поэтов России, лидер молодежи и уж точно не унылое говно в пиджачке. Энергетика, техника, потрясающее чувство слова, ярость, нежность. Уж я-то разбираюсь в поэзии, можете мне поверить. Я просто по-хорошему творчески влюблена в этого автора. А таких поэтов у меня немного. Ещё Антон Кобец, разве что, на сегодня, да Егор Сергеев. Но Глеб, он, реально - лучший из лучших. Канал той, кто на самом деле управляет поэтом, публицистом и шоуменом Глебом Дружининым. Заповедник душности. #глебстихи — стихи; #кепкатебянеспросили — рецензии; #кбс — о Кубке; Буст: t.me/boost/kepka_pravit_mirom ВК: vk.ru/chelovek_v_kepke https://t.me/kepka_pravit_mirom

БЖ. Песня мизантропа, она же гуманиста Куда ни сунешь рыло, что без пушка, - всюду свои в д'оску: Либералы на Мандельштаме, духоскрепники на Твардовском. За каждым - своя правда, своя тёлка, своя соска. Небо солнцем горит в соснах, сплёвывая на социум Сверху - огромный такой поток - весенней слюны. Получается Бог, ливень и водосток: пред Богом мы все равны: Апостол Павел и Магомет, Будда и Заратуштра. Мне было бы слишком тошно, а так мне скучно. Я перебрала тело в поисках нужных клеток... Всё равно останусь мужским поэтом, и взор мой - едок. Когда под глазами - Босх, а за кляпом во рту - Гендель, Становятся безразличны маркер, вольер и гендер. Сердце моё - ненаписанная история, умолкшая оратория. Зачем тебе литпроцесс, если ты куришь stories? Можно ходить по краю обоих кошмарных обществ И, не построив хаты, сгнить на дожде овощем. А потом доказывай крале дроле, что ты, мол, - гений. Украли и обездолили, не обезболив, мои гены. Всюду - чужие, куда ни сунешь рыло своё в пушке... Что легко давалась, то быстро взято, - булькнул кирпич в реке. 18 марта 2026 г.

#Глебстихи КОМУ НА РУСИ ЖИТЬ ХОРОШО? Кому на Руси жить хорошо? Коммивояжеру? Мажору с кринжовым офшором? Дешёвому шороху шор? Возможно, нашему дирижёру, Обжоре, не жаждущему вернуть должок? Эту страну не развалить без родимых пятен, Ведь дым отечества нам сладок и приятен. Эстетика резьбы — на привокзальных туалетах, Как бы в зачатии плагиата поучаствовать? Если бы ел грибы — я был бы Грибоедов, Сидел бы чаще в чатах — был бы Чацким. Когда прозы поза вштыривает не по-детски, Горьким, Белинским, Тургеневым, Герценым — Проваленный квест: усесться на насесте, Нелестном реестре рефлексий. Тебе не отвертеться! Социальный этикет, политический харассмент… Где твой внутренний поэт, гражданин Некрасов? Это эффект фитбека: делай ещё гибче. Где твой сверхчеловек, гражданин Ницше? В искусстве думаем не особо не шибко: с реальностью сшибка, юношеские ошибки. Сколько сломал копий и голов сшиб ты С литературным опием в рот зашитым? Мешанина текстов твоих как яйца танцора, Пением рифмы привит, плодовит как Дарья Донцова. Давай сделаем фит? Но это будет канцона, Та, что в миг породит множество альтернативных концовок: То ли — заводить паблик, То ли — виршами стол кормить, То ли — Морозов Павлик, То ли — Кенни МакКормик. А хочется только корчиться, Плавя пластмассу сарказма. Хочется одиночества В бездне голодных глаз разных. Говорят, они на падаль падки и гибки, Но все великие, по слухам, зачаты в Липках. Но это, бро, не поэзия, а корчма: Каждый год над Москвой пролетал кошмар. Но не ссы и не охай, Саске, Вернись в Каноху, покажи зубы. Потерял время в сказках? Да ты — Петя Зубов. Ты уныл, как тапир. Победил, так тот Пирр. Твое солнце и победа. Но в нашем цирке не смеётся, тот, кто в армии не был. Мол, после нас потоп. Литературный гоп-стоп. Но что будет потом, мы не знаем, аригато! И уста твои льют мне сладкие речи Густой желчью. И время не лечит. Но ты уже купил мои вещи и мой мерч. Камо грядеши? Волобуев, вот ваш меч! Намечи мне икру, искренности искру, И пройди по нутру как вирус. Либо сделай, наконец, своей лингве куннилингус, Смени ориентацию, ассоциаций адрес, Косинус, синус, тангенс, котангенс... Ведь что там у меня внутри никого не волнует. Я в общении давно пересёк двойную сплошную. И после этого ухитрился остаться трезвым, Но каждый год, похоже, проходит под знаком переездов. У психолога — как на коленях у мамы. Теплый чай под наставления Анонимных Наркоманов, Где гонишь взашей вшей решений и лишений, Каршеринг отношений, живя кошернее, взвешено. Бритвой Окамма — да по ранам сердечным. За доброту моей мамы расплатился властными женщинами. Достался синий морфин столичного Морфеуса, Из криво сшитых половин ленты Мёбиуса. Ну, так и в чем отличие тех критиков от нас, нытиков? Кто ядовит эпитетом? Кто шарит за политику и её события? Кто сбросит меня со сцены? Кто потонет в уксусе винном? Кому быть поэтом, а кому — гражданином? Я устал быть маньяком, В графике графинь Для старух с Останкино, Встречайте мой стихопарк С Блэк Джеком и куртизанками... (с) Глеб Дружинин ВК: https://vk.ru/chelovek_v_kepke Ph.: https://t.me/deadoffland

Кусок «Кому на Руси жить хорошо?» с матча ПЗК-БЛИНЫ, где Хозяину пришлось сильно урезать очень длинный текст. Ставьте 💀, если хотите прочитать текст полностью, давненько его не выкладывала.

Зашло. Дмитрий Филиппов *** В мире имеет значенье лишь звук и знак. Если ты веришь в бога, то ты дурак. Если ты веришь в будду, то ты глупец. Слышишь? Трещат дрова. Кипятят свинец. Нужно сто тысяч книг и две-три жены, Чтобы увидеть, как пальцы обожжены. Не говори со мной. И не пой со мной. Даже дышать не смей за моей спиной. Я не боялся, не верил и не просил. И с инженерки друзей по кускам выносил, А вдоль обочин дичала, цвела конопля. Я буду бля, Господи, я буду бля. Мы продолжаемся в детях, в земле, в реке, В пахаре, в докторе, в хлебе и молоке. Добавь на опохмел четыре рубля. Это я, Господи. Господи, это я.

Как всё-таки приятно: ходить по центру Питера, есть горячий домашний бульон, читать Жана Лиотара, спать на родной мягкой кроватке, иметь мобильный с целым небитым экраном, гонорар за собственный литературный труд, исправный бачок - и - быструю телегу 😀 Что называется, купил козу - вернул козу 😂.

Но, однако же, в Максе я уже тоже народу должна. Там все такие правильные.

Друзья, выход найден, Вива Дурову, не уходите.

Я сейчас ещё раз хочу вспомнить Москву в самых дорогих для меня фото, которые говорит, как стихи.

БЖ. Осуждённая Так хочется не бояться и быть в силе: Такой, как я есть, похожей на злую д'оску. Так хочется, чтобы просто меня любили, Со всеми моими швами и парадоксами. Хочется, чтобы хвалили и восхищались, Не требуя ни реформы, ни революции. Хочется, чтобы дарили покой и счастье: Одинаково: и на паперти, и под люстрами. Хочется, чтобы вели меня по песку Мимо прогретой кромки майского моря; Чтобы яблони стерегли, цветущие, начеку, Если вдруг мне вздумается повздорить. Чтобы небо моё шальное в чужих глазах Отразилось полностью - всею бездной. Чтобы моей нежности жалящая слеза Не сжигалась бы на костре, как дитя беса. Мне не хочется больше любить самой: Не нужны оказались любимому мои сны. Мне хочется, чтобы меня не гнали домой, А увезли бы куда-то, за край весны, Где Чёрное море, - красивое, как судьба Сестры моей по безумию из Колхиды, - Прилипало бы шёлком к моим губам, Обветренным от безлюбия и обиды. Так хочется, чтобы я у всех на виду, Не стесняясь того, как выгляжу, что пою, Шла бы и шла вперёд, не думая, где иду, И кто-то бы вслед подхватывал песнь мою. Ты устал от меня, и я это точно знаю: Трудно любому смертному быть со мной. Тебе нужна женщина - круглая и земная, Потому что спокойнее жить с земной. Ты не понял: поэт - Бог. И поэт - животное. Так хочется быть человеком хоть иногда!.. Но плачу дорогую цену: гляди же, вот оно: Моё бессмертие для людского и твоего суда. 18 марта 2026 г. Илл.: Эвелина Васильева. "Розовая балерина", 1987 г.

Бывает такая гениальная "шизофрения" в творчестве великих мыслителей (Достоевский, Лосев, Сартр, Ницше), когда мысль не тождественна себе, не совпадает с собой, не равна себе. Тогда это гений - парадоксов друг. А бывает просто шизофрения, когда мысль не движется дальше определенного стереотипа. Сейчас коллеги по творческому цеху активно обсуждают грядущую "советизацию" Союза писателей: правильных писателей будет больше, управление централизуется, состав причешется в верной оптике официального системного патриотизма. В общем всё, как в брежневские времена. Одно лишь непонятно: как, при таких вводных, чиновники от СП могут ещё и хотеть, чтобы в состав последнего вошли лидеры молодежных мнений и вкусов?) Вы же понимаете, что ни один приличный (зачепкнуто) поэт, из молодых, кто собирает сейчас сотни людей на слэмах (а их реально сотни, и все они - живы, оригинальны, молоды и протестны), не подходит под эти параметры очарования очей?)