Это я - Бильченко

Когда я начинаю тосковать по Праге или Парижу, куда я, кстати, не доехала пять часов на машине, слишком беспокоилась о лекции по герменевтике в Карлсруэ (зря), я выхожу из своего дома в сердцевину самого красивого города в мире и понимаю, что, несмотря на всю искусственность ляйбницевского проекта, только здесь и сохранилась моя Европа. Там ее убивают глобалисты, на Востоке - традиционалисты, а здесь - на, Бильченко, ты же так хотела. Читаю Камю, готовлюсь к кино. Повесть успела подзабыть. Нашла свое позавчерашнее стихотворение, которое забраковала, показалось ибо слабым, но дописала катрен, и жалко стало выбрасывать. БЖ. Мой дирижабль Безденежье. Бездорожье. База. Буза. Безжалостность. Ковчег Завета - и пустота. Выкрадены скрижали. Пугает не беспросветность (с тьмой свыклась) - бездирижаблевость. Хочется улететь, - да скрепы крыло прижали. Огромные парусники, суда, корабли, - а теперь эсминчики: Детские копии миноносцев, хотя детство давно прошло. А я задержалась в мирах подростка: там, на второй космической Скорости, с коей бегут и лгут, плачут и бьют стекло. У меня есть сказочный дирижабль, без мотора и без крыла, Не умеющий ни летать, ни ехать, ни стать, ни ползать. Меня пытаются удержать, но я уже умерла Потому и жива навеки. Давить на педаль - поздно. 8 марта 2026 г. Спасибо всем, кто меня сегодня поздравляет. Что бы я без вас делала, мои золотые? Немного атмосферы моего любимого Дома Кино и дворовых его околиц - вам в ленту, - так я себя развлекаю. С праздником! Мне уже празднично ♥️🤍🖤

Сегодня мы с товарищем идём в кино на "Постороннего": фильм нашумел в Европе. И вот, я перечитываю Камю. Я, конечно, читала "Постороннего", экзистенциальная французская литература - мой друг с детства. Одного из героев надула любовница. Он давал ей 900 франков в месяц, 300 - на квартиру, 600 - на еду по 20 франков в день, но она его надула. То есть, она не хотела работать и говорила, что он мало даёт, а сама тратили лишние кофе и сахар на своих подруг. Вот он ее и побил. И ушел. И проблема была в том, что плохо ему было очень сидеть одному в окружении картин с голыми бабами на окраине Парижа. И тогда Раймон решил отомстить. Месть его должна была быть страшной. Сначала он решил договориться с полицейскими, завести бывшую в публичный дом, а потом сдать в качестве проститутки. Потом он закорешился с блатными, и те посоветовали искалечить ей лицо. Но всё это было недостаточно страшно. И тогда Раймон придумал месть великую и ужасную: написать ей... письмо "со шпильками и нежностью одновременно', потом пригласить к себе, отыметь и на исходе полового акта царственно плюнуть ей в лицо... Для написания письма был приглашен друг, с которым они с горя испили две бутылки вина. Воистину, страшная месть 😉🕊️♥️ С 8 марта, мужчины. Илл.: Альфред Сислей.

«Яхочутебя» — так в одно слово, Точно яхонты тают во рту. Все рубины желаньем бордовым Налились, как бутоны в саду. Налились, и гремучее семя Будет падать путями змей. «Яхочутебя» — самое время! Отказать в этом ты не посмей. И увидев тебя, изнываю, Завоюю тебя как Крым. Романтично дойдём до трамвая, Дальше всё будет очень простым. Просто вещи валяются всмятку, «Яхочутебя» дико и зло, Двух животных смертельную схватку, Ничего предрешить не могло. И когда будет рот пересушен, Предоставишь ты мне водопой. Ночью краски и ярче, и гуще, Я хочу, но не буду с тобой. Дамы будьте счастливы, сильны и желанны🌷

БЖ. Скачки Эту поэтику я уже никуда не дену. На устах коня - Афродита, морская пена, Известная со времён покорения Фастова (Неудачного). Она родилась из фаллоса, Если читать мифы правой рукой, А если левой, тогда на кой? Фаллос Хроноса бросили в воду. Зевс поднимал восстание за свободу Против отца и лошади На Болотной, Красной и Хохлоплощади. Хохлома противилась синим и белым Глазом цивилизации, и казаться Пыталось живым евразийское её тело, Но что-то давно умерло, А мы сходили тогда за умных И теперь ещё сходим, отчего б не сходить (Например, в сортир), Особенно, коль жевать - безопасней, чем говорить Про войну и мир, Про тайны Второго Рима При переходе к Шестому, - тем паче, глагольной рифмой? Афродита, отбросив тогу, вошла в игру: Можно сойти за, если не Росинанта, то за Фру-Фру И умереть от болезни звёздной Под пистолетом Вронского На любом ипподроме Севера или Юга Под frou frou оборок из дамских юбок, Пришивающихся к турнюру, скрывающих ложь фигуры, Чтобы листва абажурами шелестела Шорохом полуслова и полудела, Когда дух от зада неотделим и духи от тела. 8 марта 2026 г.

Нацификация Казахстана идёт стремительно и рука об руку с его трампизацией, что, конечно, неслучайно. Женщину в Петропавловске посадили на 5 лет за слова: "Петропавловск - это Россия". И это далеко не первый случай, когда в Казахстане бросают в тюрьмы людей с пророссийскими взглядами (в т.ч. и казахов, как Ермек Тайчибеков и Аслан Толегенов). https://t.me/turan_express/28199 Чем это отличается от лютых и зверских репрессий в Прибалтике, Молдавии или Азербайджане? Тем, что Казахстан номинально - близкий союзник России по ЕАЭС, ОДКБ и ШОС. Подобные репрессивные действия против пророссийских жителей Казахстана, вообще говоря, должны влечь за собой жесточайшие санкции по линиям ЕАЭС, ОДКБ и ШОС и внятную постановку вопроса о том, что нам нужно реальное союзничество, а не его имитация. Да, пока что в русский город Петропавловск свободно ходят поезда из РФ, на которых можно приехать по внутрироссийскому паспорту, а вокзалом Петропавловска управляет РЖД. Да, пока что русский язык всё ещё является официальным в конституции Казахстана, хотя сейчас Токаев срочно меняет статью конституции "русский наравне с казахским" на статью "русский наряду с казахским", что не совсем одно и то же. Но Токаев, судя по всему, не будет переизбираться на новый срок, а нынешний вектор антироссийских репрессий в Казахстане в случае его продолжения просто не может привести республику никуда, кроме бездны огня и страданий.

БЖ. Рыжьё Они говорят о Борисе Рыжем, О том, мол, зачем его чтит молодежь, Если есть СашБаш и Гребенщиков. Я хотела бы жить в Париже, Даже если бы я была, как Гаврош, Или даже ниже. Лишь бы Не эта мелодия - от меча и орала (Я очень устала, а так мне нравилось). Я ходила бы к либералам, Которые думают, что нарушают правила, Хотя на самом-то деле правил Давно никаких нет. Господь этот мир вкруговую ставил На воде, когда тьма породила свет, Как сказал еретик Фагот. Или наоборот? Я уже не помню. Китайцы не знали Христа ещё. А потом началось ристалище: Битва коней за право считаться пони. Я принимала участие в каждой битве. Я была доверчивым существом. И каждый мерял меня по своей бите, На биты свои перекладывая мой ком Горловой. Я вышла почти живой, Предпочтя шелест строк Перси Бише Шелли Любой Курукшетре. Шелли, конечно, - не шейх, но Так спокойнее, когда бьются Восток и Запад, То на мечах, то на запятых, а порой - на запонках. Господь знает, как я любила, как рвало крышу Гениальной блевотой Бориса Рыжего От пояса кимоно. Мне стало всё равно, Победят эллины или персы, Персы или же скифы. Согласно присяге, паспорту, грифу, А также собственной патриотической песне, Я делала всё, как надо, но выходило боком: Это Борис Рыжий спорил с моим Богом И порой выигрывал даже, Пользуясь покровительством у СашБаша, Но ненадолго. Я бы снова начала с ноты "до", но В ожиданье Годо болит голова. Я так устала, я уже не жива. Мы превратили любовь в лото, а войну - в шараду... Если войду в комнату, не шарахайся. И ничего не бойся, ойся, как поют казаки. Никто никого не тронет у той реки, Что впадает в Стикс. Я не знаю, как говорят "прости". 8 марта 2026 г.

Немного Иосифа Бродского из его немногочисленной любовной лирики: *** Я вас любил. Любовь еще (возможно, что просто боль) сверлит мои мозги. Все разлетелось к черту на куски. Я застрелиться пробовал, но сложно с оружием. И далее: виски: в который вдарить? Портила не дрожь, но задумчивость. Черт! Все не по-людски! Я вас любил так сильно, безнадежно, как дай вам Бог другими — но не даст! Он, будучи на многое горазд, не сотворит — по Пармениду — дважды сей жар в крови, ширококостный хруст, чтоб пломбы в пасти плавились от жажды коснуться — «бюст» зачеркиваю — уст! НАТЮРМОРТ Verra la morte e avra i tuoi occhi. C. Pavese «Придет смерть, и у нее будут твои глаза» Ч. Павезе 1 Вещи и люди нас окружают. И те, и эти терзают глаз. Лучше жить в темноте. Я сижу на скамье в парке, глядя вослед проходящей семье. Мне опротивел свет. Это январь. Зима Согласно календарю. Когда опротивеет тьма. тогда я заговорю. 2 Пора. Я готов начать. Неважно, с чего. Открыть рот. Я могу молчать. Но лучше мне говорить. О чем? О днях. о ночах. Или же - ничего. Или же о вещах. О вещах, а не о людях. Они умрут. Все. Я тоже умру. Это бесплодный труд. Как писать на ветру. 3 Кровь моя холодна. Холод ее лютей реки, промерзшей до дна. Я не люблю людей. Внешность их не по мне. Лицами их привит к жизни какой-то не- покидаемый вид. Что-то в их лицах есть, что противно уму. Что выражает лесть неизвестно кому. 4 Вещи приятней. В них нет ни зла, ни добра внешне. А если вник в них - и внутри нутра. Внутри у предметов - пыль. Прах. Древоточец-жук. Стенки. Сухой мотыль. Неудобно для рук. Пыль. И включенный свет только пыль озарит. Даже если предмет герметично закрыт. 5 Старый буфет извне так же, как изнутри, напоминает мне Нотр-Дам де Пари. В недрах буфета тьма. Швабра, епитрахиль пыль не сотрут. Сама вещь, как правило, пыль не тщится перебороть, не напрягает бровь. Ибо пыль - это плоть времени; плоть и кровь. 6 Последнее время я сплю среди бела дня. Видимо, смерть моя испытывает меня, поднося, хоть дышу, эеркало мне ко рту,- как я переношу небытие на свету. Я неподвижен. Два бедра холодны, как лед. Венозная синева мрамором отдает. 7 Преподнося сюрприз суммой своих углов вещь выпадает из миропорядка слов. Вещь не стоит. И не движется. Это - бред. Вещь есть пространство, вне коего вещи нет. Вещь можно грохнуть, сжечь, распотрошить, сломать. Бросить. При этом вещь не крикнет: «Ебёна мать!» 8 Дерево. Тень. Земля под деревом для корней. Корявые вензеля. Глина. Гряда камней. Корни. Их переплет. Камень, чей личный груз освобождает от данной системы уз. Он неподвижен. Ни сдвинуть, ни унести. Тень. Человек в тени, словно рыба в сети. 9 Вещь. Коричневый цвет вещи. Чей контур стерт. Сумерки. Больше нет ничего. Натюрморт. Смерть придет и найдет тело, чья гладь визит смерти, точно приход женщины, отразит. Это абсурд, вранье: череп, скелет, коса. «Смерть придет, у нее будут твои глаза». 10 Мать говорит Христу: - Ты мой сын или мой Бог? Ты прибит к кресту. Как я пойду домой? Как ступлю на порог, не поняв, не решив: ты мой сын или Бог? То есть, мертв или жив? Он говорит в ответ: - Мертвый или живой, разницы, жено, нет. Сын или Бог, я твой.

Квартирник памяти Башлачева. Мне трудно выбрать текст, ему посвященный, потому что даже в Википедии написано, что я - его поэтический ребенок, а Википедия, как известно не врёт 😉. На самом деле, да, было сильное влияние стилистики и поэтики где-то в 2012, когда умер Юра, и я познакомилась с Аркадием, потом влияние пошло на спад, потом опять вспыхнуло уже в осажденном националистами Киеве, потом Башлачёв привел меня в боевое ополчение, сейчас - во многом - к гражданским гуманистам, и так всё по кругу: интеллигенции читаю одно свое башлачевское, а солдатам - другое. И всех Саша объединяет. Удивительный был человек. Воистину, дух Руси и дух Космоса одновременно. А ещё - личности. Все три круга: личное, частное и общее. Бытие, мышление, язык. Мир, человек, Бог. Опыт, сознание и бессознательное. Реальная материя жизни, сны, высшие символы и глубиннейшие архетипы культуры. Саша-матрешка и Саша-размыкание. Мне предложили написать о нем книгу по теме "Башлачёв как знак многоточия: предвосхищение будущего". Да, Саша - это не ответ, а вопрос, прошлое рождается в будущем". Название книги пытаюсь придумать. Что-то о метамодерне будет. Интеллигентным людям, поэтам, преподавателям, музыкантам и, конечно, их детям, которые были у Саши на подоконнике, но не сорвались, спасибо. Затворник Двойник, Дом Ацетона 2.0 = Квартирники у Затворника, спасибо. Видео здесь: https://rutube.ru/video/private/ad46d69c449df43254a703feb04511ba/ Эссе здесь: https://t.me/bilchenko_official/18442

Ордынский сапог "Я призвал бы вас не драматизировать эти события. Ну тропа Чингисхана, она что, сильно помешает кому-то? Это все-таки, знаете, не памятник Петру Краснову, по которому чуть больше вопросов, да? Чингисхан был давно, и все-таки в силу некоторой отдаленности тех событий мы можем позволить себе некоторые более терпимые отношения к этому". З. Прилепин Я - далёк от дискуссий культурной среды: Но и мне, обитателю Дикого Поля, Ренессанс Золотой Евразийской орды Провоцирует приступы гнева и боли. Третий Рейх - проиграл. Хан Бату - победил. И четыреста лет ликовали Монголы; Что ни год, караван ясырь в плен уводил, Наполняя гаремы, без разницы пола. Патриоты, целуйте ордынский сапог! Хан Бату - справедлив. Словно Батя, он строг! Никогда "О Погибели Русской Земли" Той, прекрасно украшенной, вы не читали. Геноцид. Всех убили. И город сожгли. Но кому интересны седые скрижали? Надвигается снова восточная тьма. Где укрыться в безводной степи от пожара? Раболепие. Низость. Мясные штурма. Это всё - повторенье былого кошмара. Патриоты! На кой нам всемирный пожар, Если нас загоняют в ордынский хашар? Только Север! Кольчужники длинных ладей Основали Нордвэгр от болгар до буртасов. Есть Гардарика. Хольмгард. Для русских людей. Есть Орда. Где славяне - пехотное мясо. Все ссылаются на Нюренбергский процесс! Преступления эти без давности, вроде? Почему тогда бредни про этногенез С оправданьем резни - так любимы в народе? И к Варягам спиной повернувшись, как Блок - Патриоты целуют ордынский сапог.

Это очень спорно, но наболело.

В связи с недавним запретом песен Агаты Кристи и другими замечательными инициативами, хочется подытожить. Во всей этой борьбе победили ЛГБТ. Ленивые. Глупые. Бездарные. Тупые. Очевидно, эти четыре слова - и есть те самые традиционные ценности, которые так необходимы нашей культуре. Поставлю песню молодой группы из Луганска, пока и её не запретили.

БЖ. Песня дерзости, она же смирения Ты говоришь, что я - вертикаль, а я - Никуда не хочу лететь. Ведь Мне бы только познать свою глубину: На большее не тяну. А там - внутри - жизнь моя, моя смерть И все, кто у меня был... Нет сил. Полная по края, Я не ищу земли. Нет в мире такой земли, Которая выдержит всё: особо поэта, Тем более, русского (впрочем, при чём здесь "русского"?) Это вы придумали - ковыли. И по ним - пли. Придумали ночь и немного света, Чтобы дорога была для меня узкой. Мне скучно с тобой, бой. Мне с тобой, боль, грустно. Лирика - это не я, это - нечто большее: Большее даже, чем Родина, и чем в доску Родное. Я не хочу уже ни любовников, Ни вдосталь Того, что наелась. Смелость - Это, когда перекрыт доступ Ко всему, кроме сердца. Остальное явилось сетью Для рыбы моей. Видишь, в агонии, как барахтается? Совершенная техника стихосложения - Вообще не при чём. Я умею всё с языком, чё. Я тебе - не плечо, не чёрт. Я - лишняя: не пастух, не волк, не стада баранов - Твоей земли - случайная Женя. Самосожжение - Всё же честнее, чем притворяться, Что я верю и дальше в войну и мир, В пушку и лиру, во что-то, что так вам дорого. Вам, вышедшим из своих квартир Бороться за дом содомный мой. Ну, а дома-то Нет давно. Сгоревшая домна. За что сражаешься, Зороастр, за Хижины? За пилястры? Неужели, за свет мой? За мою тьму? Я ничего тогда не пойму. Я давно пишу не тебе, ощерившись. Никаких моих посвящений - Ни тебе, ни мне, ни козе кривой, Ни войне, покойной или живой. Хорош. Не надо мне ничего. Я слишком долго тобою была, чтобы Сейчас говорить до гроба Об одном и том же. У нас по ложу Бродит раненый зверь стиха И пусть я буду плоха, Но мне на свете всего дороже Не наша любовь, не твоя война, не моя пеня, Которую я заплачу за вольности, За наши дурные войны. Мне дороже то, что придёт после, Как вернувшееся довоенное междометие, Как купюра в цензуре, когда за Распятым писал апостол, Как царапина зумера, не оставленная на коже Смартфона небесного. Ты говоришь, что я - вертикаль? Я - бездна, А познавшим бездну всего дороже (Чем измерите? Как измените?) - Своё же собственное бессмертие. 8 марта 2026 г. Илл.: А. Куинджи. "Радуга".