Страхи мужика

Начал год и слушаю весь день на рипите, чего и вам желаю. Очень приличный отечественный англоязычный трип-хоп с вариациями. Отличная музыка для прожигания жизни. Хотел бы писать или редактировать, но тону в мягкости и лени. #justsound#dancetrance

А там, в полутысяче по зиме километров, дом настоящий, дом жены и ребенка, дом, который надо держать, строить и защищать. И у Джока нет других стен и меча, кроме плеч и рук. Джок держит небо. Собой. #мужественность

Один омский сосквоч был хорошим мальчиком, поэтому год закрывает лоскут «Мужественности»: Мужественность. Взрослые (Финал) Второй этаж, комната на четверых. Ночь. Под нами громыхает дискотека, на моей кровати сидит, сгорбившись, огромный, добрый, но до греха пьяный Джок. Из душевной раны сочится обида и злость. - Я бы сейчас им хари снес, смазал бы в жижу, - он говорит не так и не это, я не помню точных слов, но эти, оловянные, поддельные, ничуть не хуже тех, кованых, взаправдашних. - Не надо никого бить, Джок. - Они называли меня мужем знаменитого сибирского мастера. Мужем. Будто я - никто. Мне сложно принять это сердцем. Джок - местная знаменитость, балагур, эгрегор, маскот. Как утешить сто двадцать килограммов свирепого расстроенного мяса с хорошими боевыми инстинктами. Я начинаю говорить про себя, от себя: - Ты хочешь «Оскар»? - здесь вручают ролевую премию, отмечают лучших всех мастей: игрок-персонаж-костюм-игра, и я - весьма удовлетворенный желудочно, превысивший свой барьер заработка за год, уважаемый мастер игр, - ловлю себя на ревнивом: «А мне? А я?». Хотя «Оскар» мне реально не нужен. За него придется поработать: проводить игру или блистать, шить костюм, сочинять песни. Я хочу даром, чтоб все любили и славили за так. По делам - это я уже проходил. Но цепляет, зудит под кожей. Хочу на экран, под софиты. В Пантеон. Ярмарка тщеславия работает, невзирая на все барьеры. Я хочу славы. Желаю любви и восхищения. - Не хочу «Оскар»! - врет Джок. Может, ты реально не хочешь, но я не верю. Я хочу и одеваю этим желанием тебя. «Пеленаю Пелевина, калечу Малевича». - Джок, ты пошел по пути Мужика: работа, деньги, ответственность. Ты обменял эту часть своей жизни - на ту, в тебя больше не лезет. Кроме того, Джок бухает, а это ослабляет пружину. Можно иметь, какие угодно амбиции, но синька делает мягкими даже лыжные палки, не говоря уже про хобби. Я поставил себе три больших маяка на год: Burning man, куда не могу доехать уже лет 15, а в этом году зубами грызть стану, но сделаю; деньги - только в моем случае это - игроденьги - заработок на моем важном деле, движение вверх по мечте, делать то, что реально хочу; и литература. У моих писательских потуг нет верного слова. Оставим так. Иногда путь мужика страшно меня тяготит, будто я и вовсе не принадлежу себе, но чаще я живу в скафандре душевного Ph. Женщины - уверен - куда чаще живут в скобках обстоятельств, за которые сложно вынести себя без потери лица, макияжа из этики, привычек, воспитания и вековой гипсовой морали. - Джок, на что тебе хватает сил? Ну, кроме работы? - все это время он говорит, варит ртом густую словесную кашу, отчаивается и отрекается, стонет, ругается, призывает. - Ты же обменял Кольцо Всевластья на один видный проект в год, - помню, два года назад летом ты получал тысяч на шестьдесят больше моего и делал игры на мобилках. Сейчас, пожалуй сравнялись. Я смотрю на него, тысячеликого, тысячетонного, нелепого, родного, опасного, бритого, огромного, будто огр, мальчишку, и вижу, как тяжело тащить себя, мечты поганые, ожидания рваные, самомнение, раздувшееся, как рыбий пузырь, не помещается в груди, алкашку - привычный стоп-кран, былую разудалую славу - и вот это: взрослую жену, которая и мать, и партнер, и тоже хочет творческого счастья - поэтому ей «Оскары», а тебе - счета, ребёнка, который чудо, но пока - дополнительные часы, заботы плюс любовь минус расходы, квартира, не своя, съем, и двадцать человек команды, которых нужно пасти, спасти смыслом и заставить родить каменный цветок с выкладкой в Google play и сезонной монетизацией. - Джок, да ты классный. Ты делаешь. Ты просто выбрал, - не знаю, как точно его утешить, но игла находит вену. Джок расслабляется. Отпускает. Сегодня он не получил признания и благодарности, которой, безусловно, заслуживает. Просто один примат с членом сумел поговорить с ним на одном языке. Обнял. Напомнил - я - такой же. На нас полно швов от Божьего 3d принтера. Джок знает, чем заплатил. Немного не понимает, зачем здесь, хотя ответ прост - здесь его детский дом, в смысле, дом, где до сих пор живет его детство.

Никакого отношения этот трек ни к какому Новому году (и вообще ни к чему новому) не имеет, клипа нет, есть ритм, звук future cyber dub пилы по рельсу, ночью мне такое заходит абсолютно, точно сорвался с небоскреба и лечу вниз, пробивая собой плотные облака, земля парой километров вниз, до нее никогда не доходят солнечные лучи, и у меня все шансы не увидеть твердь, ведь ловчие сети очень ловко расставлены, растянуты легко и незаметно, а охотники еще не начали свой бег по вертикали, но уже разминают ступни и выпускают шпоры, которыми цепляются за тросы и фермы, мне падать, им красть: https://youtu.be/ekn4U2rwbU4 #justsound#cyberbloodpunk

Ключи росли у северной стены. Горелых шаркал сюда час, шел медленно, горбился, нес перед собой табуретку, точно защищался ею, садился, кряхтел, пердел, приподнимая левую полужопицу, скулил по-матушке и принимался нашептывать, как зубы заговаривал, цыкал гнилой нутряной вонью. Мы смотрели в треугольную его спину и сплёвывали, наши харчки принимались в лед налету, его — прожигали снег. Считалось, этим мы отводили от себя гной и прочую заразу. Горелых зубам стаскивал варежки, упирался голыми досмерти руками в белые, морем омытые бревна, из которых бугрилась, громоздилась, как вмиг замёрзшая волна, стена, что отделяла лагерь от вечного северного сияния. Алое, беспощадное, горело оно, не угасая, с той самой минуты, как пленные фрицы подорвали секретный фугас, его пламя выжгло советское небо, изуродовало арктические зеленые полотнища, обожгло и раскровило, Горелых хотел бы нашептать ему, северному артериальному сиянию, но шептал на ключи. Зима входила в ток его крови, и Горелых слышал скрип, с которым лед рвал жилы, рвал зубами щеки, крошил эти самые зубы, но пришепетывать не бросал и рук от стены не опускал, и в ответ на его муку на длинных, точно опята, стебельках из мерзлой стальной травы поднимали головки, бородки и клювики новорожденные ключи. Текли они свежей смазкой и попервой были из железа, тоньше твоей фольги. Зэки слышали их перезвон. Ключи перекликались. Горелых терпел. Ключи вырастали и крепли, ветер входил в них, поил воздух негромким свистом — точно мальчишки перекликались осторожно, чтобы не разбудить родителей. Горелых падал. Руки его свистали двумя иерихонскими трубами, пальцы гудели и шевелились, что живые макаронины. Горелых подхватывали и катили на плащ-палатку, ординарец Гондураса пихал ему за пазуху три грелки с кипятком, из рукавов Горелых бил пар, на руки ему напяливали двух свежевыпотрошенных кроликов, мы не отвлекались, жрали вываленную из них требуху, но уши держали навостре — ключи больше не пели. Они кричали. Вертухаи рвали их связками, беспощадно тащили за бородки. Земля отпускала ключи с глубоким стоном. Помню, Змей сказал: «Мандрагора» — и сплюнул зеленым, вечно у него в носу пузырился ад. Тащили Змея ночью со шконки, так он врос в доски костями и вопил, проклиная. На его месте взошла грибница. Мы жрали ее до марта и тем не сдохли. #писатьбольшенекому#япишуэтовосне#магическаяколыма

Пока летел, слушал свои надежные, на любые времена плейлисты, сохранённые на телефоне. Отдельно зацепил этот трек. Он какой-то целительный: https://m.youtube.com/watch?v=lAHCBnCRGfU #justsound

Многие не понимают, чем я занимаюсь. Кто такой прикладной геймдизайнер? Какие такие игры-шмигры? Вместе с чудесными Катей Лошкаревой (World Skills, Москва и весь мир) и Димой Забировым (Казань-Москва-Сколково и наши совместные проекты) говорим и записываем. Слушать подкаст «Анатомия дела: играем против проблемы»: Apple https://clc.to/ovUcgg Castbox https://clc.to/gjNoDw Google https://clc.to/unwhkw Яндекс https://clc.to/IRxW8g Simplecast https://clc.to/HlzTVAч #какэтосвязано#мояработаидругиеживотные

Спасибо огромное всем, кто дошел, купил, читал, будет читать, интересуется, пишет отзывы, рассказывает о моих книгах, да просто любит меня и гордится моими успехами. Вчера я был абсолютно счастлив, вел себя, как помойный эльф, шутил по-дурацки, обнимался, голос ушел под гору и там играет на волынке. Обожаю, восхищаюсь и люблю вас. Любому писателю очень нужна поддержка и обратная связь. У меня невероятные друзья и читатели. Больше фото в сториз инстаграма: https://www.instagram.com/buhrun #призракиосени

Одна из величайших песен у Muse (для меня). И откуда всплыла? Почему сквозь сон? Не слышал ее много лет, но не забыл: https://m.youtube.com/watch?v=R8OOWcsFj0U #vishot#dancetrance#стиль_всему_голова

Дорогие друзья, если собираетесь сегодня на презентацию, идти она будет час: 19-00 — 20-00 Дальше будем решать с приехавшими, что дальше, но имейте в виду #призракиосени

Есть второй вариант начала, собственно, с первых строк, как я начал писать: Сначала все буграми и кочками, мальчишкой ты постигаешь мир кожей, вот ночь, это точно не сон, мне меньше шести, у нас дома подруга мамы со своим сыном, мы играем с ним, он убегает в степь, да, настоящую степь, полную запаха дикой травы, степь, из чрева которой мы однажды выкопали человеческий череп, но не испугались, дети Острова Сокровищ, нам было любопытно, как он оказался посреди травяного моря, мы не думали, что когда-то в нем жил мозг, командовал телом, заставлял руки и ноги двигаться, работать, сетовал и ревновал, страдал и боролся, жизнь вышла из него, мозг ссохся, а скорлупа досталась мальчишкам, хорошо еще мы не стали играть им в футбол или использовать в качестве тотема, мальчик убежал в ночную степь, а я вернулся домой и его мама спросила меня: "Где мой сын", а я соврал ей: "Не знаю", и она изобличила меня, как в Библии, женщина покачала головой и припечатала: "Ты врешь", и это был первый обжигающий опыт столкновения с ложью, когда я не сумел сдержать себя, затрясся, еще маленький, необученный взрослому умению держать лицо. Была ли это ступень на пути к осознанию себя мужчиной или все, включая мышей, шмелей, солдатиков и роботов проходят через свою инициацию ложью? Потом я убегал из дому. Нужна ли для такого отвага или достаточно одной дурости? Примерно в то же время мы гуляли во дворе, и кто-то подговорил нас воровать рыбу у старика, который развешивал свой улов на веревке. Мы подкрадывались к сушильне, подпрыгивали, как коты, хватали твердые, с ладонь, рыбины и неслись, не видя света, прочь. После второго набега на веревку, старик нас подкараулил и дал бой. Он гнался за нами, проклиная и грохоча сапогами. Сердце мое мое стреляло в горло и в мочевой пузырь. Во всем теле набухал жар. Старик оказался не промах и пошел по домам. Жили мы в крохотном ракетном городке Капустин-Яр, отыскать в соседних домах, где живут рыбные воры, оказалось ему по силам. Моя мама, заслышав дурную весть, разъярилась и вышла на охоту. Я хотел домой и изнемогал от вязкой преступной жизни. Тем более, что подельники, было им лет шесть, максимум восемь, привели меня в сарай в соседнем дворе и торжественно пообещали: "Теперь будем здесь жить", видимо, планируя поставить разбой на широкую ногу, домой не возвращаться, а из развалюхи сделать преступное логово. Мы куда-то еще пошли, но тут меня увидела мама. Страх и стыд заставили меня бежать. Много лет еще мама припоминала мне эту историю со смехом и приговаривала: "Убегал ведь от меня, паршивец". Помню первое столкновение со смертью. Мы лезли через забор больницы или детского сада. Прутья, из которых он был сварен, венчались заостренными наконечниками, как копья. Какому идиоту это пришло в голову? Я перелез удачно, а мой товарищ - толстый Максим - лег на штырь брюхом и легонько пропорол кожу. Выступила кровь, совсем немного, пара капель. Максим кое-как слез на землю, и мы принялись разглядывать его рану. "Теперь ты умрешь", - убежденно сказал я. Как иначе?! Ведь Максим пропорол брюхо! Он посмотрел на меня огромными глазами и заревел. #мужественность