Это я - Бильченко

БЖ. Не публицистика Как больно / чёрство. Как охрипло горло. Сегодня я предстала перед вами - Голая. Как боддисатва или свами, Как Павел или Заратустра, - Голая. Гордая: Го-до в го-ре. Поэма последних цветаевских гор, а Вам нужна - политкорректная капуста, Цирк для безногих пони, А не осипший Голем... Вот меня и не поняли. Где она, эта майдановка, наш даун? Где она, зетанутая, в патриотизм обутая? Где она, кающаяся королева пьяного андеграунда? Вы пытались сделать из меня - пинчера: Кроватное бильце. Вы не спросили поэта Бильченко, Потенциального самоубийцу, Что вообще она думает По поводу вашего дула? По поводу всех, кто в силе? Слава Богу, что не спросили. Вам не понравился бы ответ. Я иду во тьму / я иду на свет. Меня среди вас - есть / нет. Выстрелил пистолет (На стене, где Чехов забыл ружьё). 31 марта 2026 г.

Предсказуемый результат стрима. Со мной были только очень избранные люди. Под визг охраноты я представляла поэму "Пустоту" - поток знаков кровоточия из моих разочарований и разломов. Естественно, ноль лайков, ноль донатов. Привычных воплей "за Русь" нет. Привычных штампов "за свободу" тоже нет. Разлом. Непонятный Руси сюрреализм. Неизвестный народу Антонен Арто. Хз, что, короче. Понимаю, но лучше выйти в черный квадрат, чем стать политической самопародией. Потому - так. Я благодарна этот стрим действительно понимающим людям: Сергей Адамский, Сергей Скобин и Михаил Пучковский. Они дослушали. За творческие советы - моя благодарность, вам, коллега, Антон Кобец. Ощущаю себя Кинчевым после выхода из хардкора. Реально, разбежались мои патриотические поклонники. Это к лучшему. Я падаю / взлетаю.

Стрим. Поэма "Пустота". Премьера. Представляю поэму целиком под вопли скрепно-черепных. 5336 6902 6273 8612 Сбер. Евгения Витальевна Б. Ссылка: https://vk.ru/wall91823257_180759

Я приготовилась. Приходите ко мне на стрим, пожалуйста. Сегодня с 21.00 в ВК: https://vk.ru/bilchenkozhengya Мне эта поэма важна. Я больше не буду трибуном. Перед вами предстанет нулевая степень репрезентации. Не каждый день находишься на таком изломе, чтобы писать о Ничто, называя и не называя Его. Посвящается Антонену Арто. Реально, ему, французскому драматургу, он умер. Остальные совпадения случайны, и не имеют значения, оно вам не надо. С уважением, Ваш теневой поэт, новый"Жак Мари Превель" , автор романа "My Life and Times with Antonin Artaud" 🖤. Это не случайное увлечение, фактически я пришла в поэме к себе до 2014 года. С Деррида начинала, туда же выпала. Прошла все круги всех систем. Деконструкция.

БЖ. Бэкстейдж Вот они все: стоят. Как попало и в стройный ряд: Умервщлённые мною, но очень живые люди. Одни из них меня любят, другие совсем не любят, Но все они в виде букв хорошо стоят. Язык - это способ убить грунт, чтобы взрастить сад. Как Кот в сапогах, побеждающий Великана, Сказав ему: "Стань-ка мышью, яви своё естество", - Я съедаю людей - названием, рукописью, экраном... И тебя я съем, и тебя. И его я съем, и его. Мне всё равно, кого. У меня же - "нет ничего святого", кроме имени моего. Названные мной вещи перестают быть вехами. Названные мной люди - сокровищами несметными. Имя их убивает и делает их бессмертными. А потом они продолжают жить с обычными человеками. А я уже - умерла. 31 марта 2026 г.

Напоминаю. 21.00. Стрим с моей страницы в ВК. Что: - поэма "ПУСТОТА" (первая читка). - цикл "Я буду говорить". - поэма "СНЫ О МОСКВЕ". - хиты на раскачку. Жду. Тут: https://vk.ru/bilchenkozhengya

БЖ. Мешок Куда ни ткнёшься, нет другого выхода: От вывиха до выпада, от выдумок До Праги, Праны, Правды и т.п. Бессмысленные грязные купе Огромного замызганного поезда, Где жизнь есть смерть, а смерть есть жизнь, и где Безвременье от полюса до полюса Пространству мстит за временных людей. Лицом к лицу в язык твой лик не втиснув, Поскольку маски не понятен абрис, Я ухожу в стекольность Стиксо-Тисы, Как уклонист, забывший вброс и адрес. Я слишком хороша для светских слов, Для мелких актов, для умильных струнок. Проглоченный удавом, трётся слон О дивные миры Джордано Бруно. Так, в рыбу-кит зашившись, бьётся небо, Не прободив подводного желудка. А невод - жуткий. Жди, когда выловят и сожрут. 31 марта 2026 г.

Применяя к себе локковскую интроспекцию (что творцам по-фрейдовски запрещено, но деконструкция, так деконструкция), я понимаю, что мне надо причинить себе сладкую боль, вплоть до телесной, чтобы творить. Моя поэма "Пустота" на середине провисла: мир вторгся в слишком запретное. Надо было выруливать. Тексты я слышу, я не тип Сальери. Я слышу все звуки сразу: светлые и темные, печальные и радостно звенящие. От этого - шизофрения, попытка выразить Ничто и Всё на языке логики красоты, которой требует Форма / Образ / Ритм. Пришлось буквально парой жестов причинить себе страдание, умалиться. Никакой Достоевский не близок. Никакой Экхарт. Только французы, которые играют со страданием и смеются над ним изящно, с яр(к)ой яростью Рабле. И только Цветаева, у которой посреди шизофрении (вдруг) возникает ирония. Самоирония. Батай прав: единственное, что мы можем, это смеяться над героями трагедии, не переставая ими оставаться. Шекспир прав: могущий написать комедию, напишет и трагедию. Могущий написать только трагедию, - не напишет ничего. Вы же понимаете, что в крайней точке Еврипид - это Панург? Потому что, ну, больно, ну, смешно же. Абсурд. Вот это рождает поэзию. Остальное рождает, да, реально, гротеск Сонечки Мармеладовой. Бездна - она без дна. Там всё и сразу. Мистерия. Это не рост над собой, это очередной циничный прыжок через себя, чтобы сохранить то, что до/вне/внутри/снаружи/независимо (от) языка - дома / тюрьмы бытия одновременно. Учителя хорошие были, по девиациям. Впрочем, я и без них - больна.

Читаю на проекте "Синий звероящер". Приятного прослушивания. Спасибо. 👇👇👇🕊️🖤

Возвращаюсь вечером домой мимо блока после замечательного творческого вечера. Спасибо, Владимир Гусовский и Синий Звероящер, спасибо, кластер Кафе•бар ПРЯШКА за великолепный по метафизической глубине и какой-то особой, объемной и полифоничной, этике проект. Вы восхитительны. Все.

Это я - Бильченко pinned a photo